La mujer en el espejo (relato)

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Desde mi despreciable y encumbrada posición, observo a la mujer tomándose una foto, desnuda y sentada, frente a un espejo. Decidme que hago. Que puedo o que debería hacer. Mientras trepo en la escalera de lo trivial, me detengo a observarla de nuevo. Ella no puede verme, puede que esté haciendo esa foto para enviármela después, cual travesura donde nada se ve, pero todo se intuye. La imaginación es nuestro mejor enemigo, el combustible más poderoso para continuar trepando los peldaños. Y es que ella conoce ese secreto a voces. Es la belleza que pretendemos todos porque son esos todos los que primero miran y solo es después cuando escuchan. Nuestros ademanes, nuestros pudores, nuestras fantasías, nuestros ojos observándolo absolutamente todo.

Continúo ascendiendo por la escalera hasta que recibo la foto en mi teléfono móvil, donde ella se muestra, sin darse cuenta de que, desde el primer momento, no he dejado de admirarla. Ojalá existiese una cámara que pudiese hacernos una foto por dentro. Creo que la inventaron ya, se llama “rayos X” aunque no muestra nada de lo que queremos ver, aunque enfoque la certeza de nuestro lastimado corazón.

Tenaz error de quien mira, pero no ve.

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